10 de abril del 2022

Capítulo 3: Parasocial en Estocolmo

Advertencias de contenido: Horror corporal, Gore, Autolesiones, Secuestro, asesinato.

Goteo. Goteo. Goteo.

Rojo. Es un color que se ha incorporado al ADN de la humanidad.

Apasionante, vibrante, tentador. El color de una romántica puesta de sol, de los pájaros cantores en primavera, de las bayas que crecen contra todo pronóstico en invierno. El niño inexperto se queda quieto, con la cara enrojecida por el esfuerzo, habiendo quemado toda su pasión.

Goteo. Goteo. Goteo.

Gris. Es lo más alejado del color que se puede conseguir.

Opaco, sin vida, artificial. El color de las nubes húmedas, de la carne podrida, del moho que supura y drena otros seres vivos. Los hombres indecisos se pasan las manos por el pelo pálido, con expresiones frías y voces impasibles mientras discuten la zona gris.

Goteo. Goteo. Goteo.

Negro. Es un tono más que un color, absoluto como su brillante antagonista.

Oscuro, feroz, implacable. El color de la noche interminable, de la ceniza volcánica, de la mortífera belladona que desafía a cualquiera lo suficientemente insensato como para darle un mordisco. El niño incompleto mira sus manos negras como la obsidiana, los tornillos grises y los casquillos que las mantienen unidas, la sangre roja que se aglutina en cada superficie, en cada grieta, goteando hasta el suelo mientras su peso permanece como una marca negra inmarcesible.

Las manos se crispan ligeramente, dañadas por los fuertes impactos que han recibido. Las grietas y abolladuras cuentan una historia. Justicia, se dijo, empañada por el derramamiento de sangre. Venganza, tal vez, salpicada de disparos. Matanza, se dice, condenando sin escuchar toda la historia. Sólo una pista falsa dentro de la materia gris de la colorida historia de la oveja negra.

—¡Ovid! —Una voz grita. Resuena en la fábrica, el bajo vibra hasta su núcleo. Ese era su nombre. Siempre lo había sido. Sólo una oveja, guiada por cualquier pastor que ladrara en su dirección. Siempre pensó que acabaría en el matadero, y sin embargo aquí está arrodillado, cubierto de pies a cabeza por las vísceras de un carnicero.

—Canis, vamos a tener que llevarlo. Esos cynets, no se parecen a nada de lo que has entregado a la legión. En qué estabas pensando... —Una voz más suave, fría y helada comparada con la calidez de la anterior. El lobo y el sabueso rodean a la oveja, con los colmillos desnudos mientras luchan por su presa. Más tarde, todos formarán parte de la misma manada, pero no ahora, cuando el olor de la carne todavía los atrae.

Golpe. Golpe. Golpe.

Me miro las manos viendo cómo el rojo se desprende de su superficie de tinta. Resistente al agua. Tratadas con un revestimiento que permite que el líquido se escurra de ellas por si acaso. ¿Por qué entonces el goteo no cesa?

Mis ojos divisan una fractura en el extremo de mi antebrazo. Es pequeña, pero lo suficientemente abollada como para dejar ver la carne de su interior. Alambres para los nervios. Tubos para las venas. Capas de fibra de carbono para replicar las contracciones y flexiones de los músculos.

Un líquido de color ámbar pálido fluye suavemente fuera de la grieta y gotea al suelo junto con la sangre. Una especie de solución ácida que entonces no entendía. En ese momento sólo un hombre sabía qué era lo que me hacía, a mí. Pienso, por lo tanto, soy. Tal vez pensaba demasiado en aquel entonces.

Los dedos de mi otra mano comienzan a arañar la pequeña grieta, escarbando en el espacio entre ellas y abriendo una ventana a mi propia anatomía. Cables que sustituyen a los nervios... neuronas artificiales y sinapsis que transportan mensajes desde la fuente hasta este caparazón. Mi puño se enrosca alrededor del manojo de nervios, toda mi cabeza grita de advertencia ante la violación.

—¡Ovid, para! Sal de mi...

No veo nada más que rojo mientras grito, arrancando la bobina de cables de mi brazo. Los cables grises empiezan a soltarse, cada centímetro de movimiento se siente tan intensamente como si fueran púas y el metal fuera carne. Mi visión se vuelve negra cuando el grito se corta y se sustituye por el silencio, todo el aire arrancado de mis pulmones junto con los nervios. Sigo tirando y desgarrando mientras caigo al suelo. Cada vez más cables se deslizan fuera de mi brazo, pero el dolor no termina ahí. Siento que tira más profundamente. Pasa por la parte superior del brazo, por el hombro y se engancha en la columna vertebral, en la base del cuello.

Un grito más y un último tirón hacen que los cables se suelten finalmente de lo que creía que era mi columna vertebral. Hay un sonido diferente que escucho y siento dentro de mis raíces. Un cable que se desprende del metal. El clic y el chasquido de la maquinaria reaccionando al daño y evitando más fallos. El brazo de la máquina se queda inerte, pero sigo sintiendo la bobina de cables gritando de dolor mientras se desmoronan en el suelo y más de esa solución ámbar los rocía. Una sensación de ardor más intensa que la que he sentido en mi propia carne.

Varias voces se alzan alarmadas mientras el resto de mi cuerpo cae y queda inerte en el suelo. La sangre roja que me rodea ondea y se agita mientras los espectadores la pisotean. Los cables grises palpitan de dolor mientras nadan en la vida derramada de otros. Mi visión se desvanece una vez más mientras me desmayo, escapando de esas preguntas crepusculares al menos durante unas horas.

Rojo, gris, negro: Los colores primarios que pintan mi mundo.

Bip. Bip. Bip.

Mis ojos se abren de golpe, luchando por levantarse contra el peso de un ciclo de Rem que no han sentido en meses. El fantasma de un olor aún persiste en mis fosas nasales. Metálico como el óxido. Cáustico como el ácido.

Dos dedos a un lado de mi cuello me conectan con la persona que llama al otro lado, y una voz helada zumba, como si ya hubiéramos estado en medio de una conversación.

— ¿Fulgur? Ya he enviado cuatro mensajes y llamado dos veces. No me digas que realmente estabas dormido. —Hay una pausa, y abro la boca para responder mientras ella continúa—. Más bien bebiendo, ¿tengo razón? Bueno, ¿estás lo suficientemente sobrio como para enfrentarte a un Legatio? —La voz hace una pausa de más de un segundo y oigo el golpe, golpe, golpe de las uñas sobre un escritorio. Dejo que el silencio flote en el aire, ya deslizándome por la cama y vistiéndome para el día. Es imposible saber qué hora es, pero eso no importa para un Legatus. —¿Cuánto has bebido exactamente? —pregunta la voz, más como acusación que como pregunta.

—Eso es retórico o...

—¡Tiene voz! —Una risa gélida que sólo escucho por teléfono, suena en mis oídos como un iceberg que se rompe en el desierto. Es tan diferente a cuando está en persona. Es difícil de tratar. Pero tiene la misma voz... —Te he enviado los detalles de la misión. Dos veces, creo, tres veces. Míralos y ve allí cuando puedas. He reservado esta para ti.

—... ¿Por qué? —Pregunto, honestamente curioso en cuanto a su proceso de decisión. Estoy literalmente hecho para romper barreras y neutralizar objetivos hostiles, pero en las últimas misiones que me ha encomendado la Praetor, no he tenido que desactivar el modo de ahorro de energía ni una sola vez—. ¿Hola? —No hay ningún tono que me indique que la línea está desconectada. Sólo el silencio y mi propia voz resonando en mi pequeña habitación para confirmar que ya se ha ido.

¿Por qué molestarse en llamar y enviar mensajes si ella va a conectarse directamente a mi red neuronal? Sin consentimiento, nada menos. Cualquier otro Legatus podría tener algunas palabras de elección para compartir con otro Praetor.

Distrito de mercado 6. El cielo se está volviendo de un tono azul oscuro cuando llego al edificio en ruinas que alberga mi objetivo. En el Duoverse, el edificio en sí no es visible. Sólo un espacio de marketing que, combinado con los otros cinco edificios cercanos, reproducen un bucle interminable de anuncios baratos.

—¡Viene Cheshire Kat! —La pantalla me promete que una chica-gato alta y delgada sube a grandes zancadas a un escenario y sonríe con picardía detrás de un micrófono de gran tamaño antes de desvanecerse. Me dirijo hacia el edificio y veo otros anuncios de cinco segundos para pequeños streamers e influencers. Todas las caras esperan llegar a lo más alto y ser el próximo éxito.

Cualquiera de estos aspirantes podría merecer tener su nombre en las luces. Sin embargo, tuvieron que comprar el espacio publicitario. Cinco segundos de tiempo eran su única oportunidad de captar la atención de los ciudadanos que pasaban por allí. Cada anuncio era más genérico que el anterior, con eslóganes ingeniosos, logotipos elegantes y elementos visuales únicos que se mezclaban en un recuerdo nebuloso de luces de neón. Cuando pulsé el botón de llamada del ascensor en la puerta de abajo, ya había olvidado todos los nombres y eslóganes. El número del apartamento que necesitaba, el único recuerdo que conservaba del paseo.

—¿Hola? ¿Es el Legatus? —preguntó una voz tranquilizadora a través del interfono. Me detuve de nuevo, sorprendido por la serenidad con la que me recibieron.

—Sí. ¿Esta es...Iris Park? —pregunté, repentinamente inseguro del nombre que me habían proporcionado, o de si el informe había sido preciso en absoluto.

—¡Sí, lo es! —Sonaron emocionados ante mi llegada y las puertas frente a mí se abrieron, con un anticuado piiiing que anunciaba la llegada del ascensor.

—¿Mmmn? —Una curiosa exhalación de aire se escapa de mis labios al entrar.

Los olores a orina, comida podrida y ropa mohosa asaltan mis fosas nasales al instante. Una vez que las puertas se cierran y la desvencijada máquina comienza a subir, se agita todo el aire, intensificando los olores y asegurándome que necesitaré una ducha después de esto.

Al salir del ascensor, las miradas perplejas se fijan en mí desde los portales abiertos de más de una docena de ciudadanos. Por fuera soy la imagen del estoicismo. Sin expresión, tranquilo, moviéndome con confianza por los pasillos sin otro pensamiento. Por dentro, puedo sentir la bilis que se acumula en mi estómago por la pequeña cantidad de ginebra que he admitido haber consumido la noche anterior.

No es suficiente para emborracharse o tener resaca, querido oyente. Tranquilo. Sólo lo suficiente como para embotar los sentidos hasta que cualquier ruido gris de mi lista de reproducción recomendada me ayudara a caer inconsciente.

Hay algo que no cuadra en esta foto... Al cruzar la mirada con algunos de los ciudadanos, la mayoría se asusta y cierra sus puertas. Un crujido o un golpe no muy sutil indica que cada una ha sido reabierta una vez que estoy unos metros más allá de ellos. Todos parecen tan... sucios. El pelo desordenado y grasiento. La piel manchada y quemada. La ropa cuelga de sus formas en lugar de mostrar su figura. También hay muchos más cynets en exhibición de lo que estoy acostumbrado. Dispositivos de filtración baratos y prótesis sin personalizar que captan la luz amarilla y apagada de las bombillas de arriba.

Bzzzzzz~

Mis ojos miran con cautela una de esas luces al pasar. Parpadea ligeramente y emite un débil chillido agudo. ¿Luz física?

Parpadeo dos veces, confirmando que nada en el pasillo ha cambiado. Dos dedos en mi cuello intentan invocar una página web, pero no aparece nada. Vuelvo a parpadear dos veces y veo que la página web ya me está esperando, la única imagen pulsante y brillante que tengo a la vista.

Al descartarla, mis IIs se mueven a izquierda y derecha, observando de nuevo las caras del pasillo. ¿Cómo no me había dado cuenta antes? Me he acostumbrado demasiado a apagar el Duoverse, a ver la realidad en su forma inmóvil y sin vida. A pesar de que este edificio se encuentra dentro de los límites de la República Central, todo el interior carece de cualquier personalización del DV. Todos los rostros que me miran, cautelosos y curiosos desde sus propios espacios seguros, son puros uni. Aparte de unos pocos pares de IIs que brillan débilmente en la luz apagada, nadie parece tener siquiera gafas o auriculares para ver el Duoverse.

Mi paso se acelera ligeramente al darme cuenta de lo expuesto e indefenso que estoy. Cuando veo aparecer el número 42 a mi derecha, ya casi estoy trotando. Me estiro hacia delante para llamar a la puerta y su apertura me pilla por sorpresa. Empujo a la persona que me da la bienvenida a través de su marco, su hospitalidad se corta cuando entro a través de la oscuridad, girando sobre mis talones sólo en la siguiente puerta a lo que parece ser una sala de estar. Siento que mi cara se ha convertido en una expresión sombría y los puños se han cerrado, nada de lo que es muy legible en mí.

Mi anfitriona cierra rápidamente la puerta tras de mí, tosiendo erráticamente en una frágil mano. Nos quedamos allí un momento, yo, temblando como un animal herido, y ella, tosiendo y finalmente desplomándose contra el marco de la puerta.

Pasa otro momento antes de que me pase las yemas de los dedos de metal por el pelo gris, apartando los mechones húmedos que me caen en los ojos. Un suspiro escapa de mis labios antes de relajarme y decir en voz alta a la frágil figura: —¿Estás bien? ¿Necesitas que te traiga algo?

Unas cuantas toses más se escapan de sus labios mientras se levanta de nuevo, utilizando el pomo de la puerta para estabilizarse —. Agua -cough- no tú. ¿Quieres algo -cough- para beber? —Tirando hacia adelante más que caminando, mi anfitriona se dirige a una habitación lateral, y el sonido del líquido que se vierte en un recipiente ahoga algunas de las continuas toses y sibilancias.

Siguiendo la fuente del sonido, encuentro a mi anfitriona vaciando el primer vaso de agua para sí misma antes de verter otro. —¿Segura que estás bien? —pregunto. Da un pequeño respingo y se gira para mirarme, agarrando con una mano el fregadero que tiene detrás para estabilizarse.

El pelo gris cae en cascada sobre sus formas, atado a un lado en un manojo suelto que cuelga sobre la parte delantera de su hombro. Entre el gris oscuro y el plateado hay una pizca de rubio. Chispas de vida en una tormenta de invierno. Sus ojos, ligeramente hundidos en el cráneo, son de un azul pálido y tiemblan al dilatarse por el pánico. Su piel es tan pálida que parece un fantasma, desvaneciéndose en los grises y marrones apagados de la habitación. No ayuda el hecho de que use un vestido largo y vaporoso que se deja llevar por la suave brisa del aire acondicionado. El azul pastel del vestido se ha desvanecido hasta alcanzar el color de la tiza debido a los años de lavado y reutilización. Los motivos florales y la forma de las costuras originales se ven desviados y deformados por los innumerables desgarros y deshilachados que se han reparado con una sencilla labor de aguja.

La forma palpita y brilla. Es un Duotar, sin duda. Un Duotar desconcertantemente sencillo que sugiere una forma frágil de mediana edad. No tan viejo como para ser tan débil. Hermoso y tierno, con el tipo de rasgos que no se ven en La República, tierra de la eterna juventud para los que pueden permitírselo.

Recorro la distancia que nos separa en tres pasos, saco el vaso de una mano temblorosa y lo vuelvo a llenar con el agua de una jarra que desprende un ligero olor a huevo. Al entregarle el vaso lleno, considero cuidadosamente mi siguiente movimiento. Hay algo que me parece aún más extraño. Podría acabar con esto de un solo puñetazo. Nos ahorraría a los dos un montón de pánico y de líos. Es una gentileza, me digo a mí mismo mientras coge el vaso. Mi puño rojo y brillante, liberado ahora de su carga, baja a mi lado. Sin peso. Esperando.

Se calma visiblemente, empuja su cuerpo hasta la altura total con esa mano izquierda y continúan con la misma voz suave de antes.

—Siento si te he preocupado, Legatus. Parece que mi hardware se está estropeando. Quizá mi destino sea unirme a Timea con o sin tu ayuda. —Una sonrisa aparece en esos finos labios, haciendo que se forme una miríada de arrugas en el resto de su rostro. Donde antes los ojos parecían hundidos, la piel colgando de los huesos, ahora cobraban vida, brillando con un resplandor que no había visto antes. A pesar de las arrugas y las manchas del hígado, parecían más vigorosos que la mayoría de los que se decían vivos.

—¿Eres Iris? —confirmo—. ¿La que llamó a la Legión?

—Iris Park. El placer es mío. Nunca había conocido a un Legatus de verdad. Sin embargo, honestamente, ¿quieres algo de beber? Si no, todo se va a desperdiciar. —Iris golpeó un armario sobre el fregadero, revelando cajas etiquetadas con diferentes nombres de té, y luego abrió la puerta de un refrigerador. No pude evitar un grito ahogado al encontrarme con múltiples botellas de vino enfriándose en un estante, varias botellas de líquidos de colores etiquetadas con los nombres de diferentes frutas, toda una sección de productos frescos e incluso una botella de leche—. ¡También tenemos pastas de té! Puedes coger lo que quieras antes de irte.

—¿Son todos de verdad? —pregunto, apenas consciente de la pregunta. Al mismo tiempo, subo los archivos de Legión en mis IIs y empiezo a hojear los registros financieros de Timea Park. Efectivamente, el hombre había tenido un gran éxito con las inversiones a los treinta años, hace casi cuarenta, y había vivido de los intereses desde entonces, sacando siempre menos dinero del que ganaba cada año, sin trabajar nunca. Entonces, ¿por qué vivir en un tugurio como éste?

—¿Por qué no iban a ser reales? —Iris ladeó la cabeza. Tomó un pequeño sorbo de agua antes de sacar una manzana del fondo de la nevera y acercarla a su nariz. Se oyó un olfateo apenas audible antes de que Iris me tendiera la manzana—. En mi época no teníamos cosas así, ¿sabes? Tienes que atesorarlo. Después de la caída sólo teníamos los elementos básicos de la nutrición y todo tenía el mismo sabor calcáreo.

Extendí la mano lentamente y las yemas de los dedos rodearon la manzana mientras la acercaba a mi propia nariz. Un aroma diferente a todo lo que había experimentado borró todo recuerdo del ascensor. Fue casi suficiente para distraerme de la tarea que tenía entre manos, pero aun así la pregunta me perseguía. La razón por la que todo esto se sentía fuera de lugar era cada vez más clara.

—¿A qué te refieres con tu tiempo, Iris? —Hago la pregunta, mirando fijamente la manzana. Un reflejo carmesí de mi propia forma distorsionada me devuelve la mirada. Hundo los dientes en la suave carne, los jugos se derraman ligeramente en la comisura de la boca. Nunca había comido una fruta de imitación, y mucho menos una de verdad, así que mi forma deja mucho que desear. Al limpiar el zumo con el dorso del puño, el líquido transparente se desprendió rápidamente del metal y cayó al suelo de la cocina con un goteo audible.

—Cuando estaba viva. Antes de convertirme en una I'mprint .

—¿Así que sabes que eres una I'mprint? —pregunto.

—Por supuesto — es su sencilla respuesta—. Iris Park, una I'mprint copiada de la Uni, Iris Oscen. Estoy casada con Timea Park y he sido su compañera de vida durante... ¿treinta años ya? —Iris pasó junto a mí, encontrando una gran silla reclinable en la sala de estar y hundiéndose lentamente en ella antes de recostarse. Observé todo esto con gran interés, sin saber exactamente cómo proceder. Otro mordisco a la manzana resultó mucho más fácil que el anterior, sin que se derramara el jugo esta vez.

Paso a la siguiente habitación, los ojos de Iris se fijan en mí con curiosidad. Todo lo que pasaba por la puerta de este apartamento palpitaba y brillaba. Una señal de bienvenida que ahora confirmo conscientemente. Mirando la decoración, encuentro un álbum de fotos cubierto de polvo y lo golpeo dos veces, una pequeña nube de suciedad se desprende de él. —Es físico — ríe Iris, dándose cuenta de que yo esperaba que fuera un álbum virtual que pudiera abrir en el Duoverse—. Todo puede tener un Duotar aquí, pero todo es también real. Timmie era un tipo raro—. Un matiz de tristeza se coló en la voz de Iris al oír la última frase. Treinta años crean apegos, incluso en el software, parece.

Al abrir el álbum, me reciben un par de caras sonrientes. La que lleva un vestido de novia blanco y brillante es preciosa. Pelo largo y dorado recogido en una serie de trenzas, una sonrisa practicada que delata una historia de posar para las cámaras, ojos azules brillantes, del color del cielo detrás de ellos. Iris siempre había sido hermosa. No es de extrañar si su I'mprint fue guardada durante treinta años por un hombre lo suficientemente rico como para comprar cualquier cosa—. ¿Este es Timea? —pregunto, mirando al hombre de aspecto común en el traje azul claro al lado de Iris.

—Es él —confirma Iris con alegría en su voz—. Como dije, era un tipo raro. Siempre me llevaba de vacaciones virtuales e insistía en hacer fotos. —Podría ser fácilmente el padre de Iris en la imagen. Regordete, con un traje barato y mal ajustado que no favorecía en nada su figura. Hojeando el álbum encuentro más de lo mismo. Su ropa siempre estaba por encima de la moda, mientras que Iris llevaba un conjunto siempre cambiante de ropa y accesorios caros. Timea nunca parecía el marido, incluso cuando empezaban a parecer menos distantes en edad. Sin embargo, había algo en las expresiones y las poses. Iris pasó de ostentar con audacia en cada toma a convertirse en parte de ella. Su expresión pasó de ser fogosa y seductora a ser cálida y acogedora. Parecía haber menos distancia entre la pareja, a pesar de que en algunas de las primeras fotos Iris aparecía literalmente colgada de Timea.

Cierro el álbum y lo vuelvo a colocar en la mesa en la que lo encontré. —¿Sabes por qué estoy aquí? —Pregunto, volviéndome a mirar a Iris. La cálida sonrisa que se fija en mí vuelve a inquietarme y a sacudir mi determinación.

—Por supuesto. Eres un Legatus de la división 505. Llamé en cuanto recogieron el cuerpo de Timmie —responde Iris con un tono de naturalidad. Volví a mirar por la habitación, tocando un ramo de flores cercano que palpitaba y brillaba y confirmando que también eran reales.

—Se supone que los I'mprint se apagan cuando se confirma que su dueño ha fallecido.

—¡Lo sé! —Iris deja que un poco de pánico se deslice en su voz. —Te prometo que no me han hackeado. Sé exactamente lo que soy y Timmie nunca haría eso. Debe haber algún tipo de fallo, pero parece que no puedo resolverlo por mí misma. Cada vez que me apago, me vuelvo a encender—. Caminando hacia Iris, extiendo una mano con la palma hacia arriba y espero a que la tome. Al tocarnos, siento la suavidad de la carne, que cuelga libremente de lo que parecen ser huesos reales. Por muy sensibles que sean mis miembros artificiales, ya han sido engañados por juguetes caros. Sin embargo, nunca había encontrado uno diseñado para replicar una forma envejecida como ésta. Todavía estoy perdido. Tiene que haber más.

—¿En qué tipo de cuerpo estás?

—Yo... no lo sé realmente. Timmie me dijo que es estándar. Un marco biomecánico construido para replicar perfectamente la vida humana. Debería saberlo mejor que yo. En mi época, un I'mprint digital rara vez llegaba a los diez años, y mucho menos a los treinta. Sentirme humano me ayudó a mantenerme cuerdo. —Mis ojos se entrecierran mientras empiezo a buscar en los registros de Iris Oscen. No aparece ningún resultado, ya que se remonta a la fundación de la República.

—¿Puedes hacerlo ya? —pregunta Iris, con los ojos azul pálido repentinamente afilados y centrados en los míos—. Pensé... Esperaba que fuera una sorpresa. —Su mano se aprieta más contra la mía. Siento el pulso de algún líquido bombeando a través de la carne a intervalos erráticos.

Apartando la mano, doy dos pasos atrás. Iris empuja su silla para sentarse y se levanta, pareciendo mucho más fuerte que hace unos momentos—. Primero necesito saber tu historia. Algo no cuadra. —Mi mente repasa los hechos, tratando de unir la información mientras Iris me sigue hasta la esquina de la habitación—. ¿Quién eras antes de ser un I'mprint?

Una risa escapa de la boca de Iris—. Muy gracioso, Legatus. Puede que mi aspecto sea diferente, pero tú tienes esos elegantes IIs. Yo soy LA Iris Oscen. Una copia, en todo caso. —Unas manos carmesíes agarran a Iris por los hombros, manteniéndola a distancia. Cualquier cosa para evitar que esos orbes azules vean más. Iris es tan delgada que puedo sentir el hombro, el brazo y la clavícula presionando contra mi resistencia.

—¡No hay ninguna Iris Oscen! —La presión contra mis manos cesa cuando Iris se retuerce ligeramente, mirándome con desafío. Continúo—. Tampoco hay registro de una Iris Park. Los I'mprint no pueden casarse y Timea Park no tiene ninguna I'mprint registrada.

La mirada de Iris se clava en la mía, desafiándome a dar respuestas que no tengo. Los ojos acerados bajan y se centran en mi cadera, y vuelven a subir con una desafiante inclinación de cabeza. Agarro el netjack, abrochado a mi cinturón y lo libero, levantándolo a la altura de los ojos—. Puedes intentarlo si quieres. Tengo la sensación de que no va a funcionar... ¿Estás preparada para ello? —El cilindro negro es arrancado de mi mano al instante e Iris no duda en absoluto, presionando la punta roja a un lado de su cabeza. Un pensamiento mío lo activa, un claro clic que emite el dispositivo.

...silencio. Entonces Iris lo tira a un lado, dándose la vuelta y entrando a grandes zancadas en otra habitación, sin ningún signo de fragilidad.

—¡Está roto! —Grita, el sonido de los objetos arrojados llena el apartamento. Recojo el netjack, lo vuelvo a atar a mi cinturón, y luego sigo hasta un enorme dormitorio, lujosamente amueblado como un hotel caro. Iris está sacando cajas de zapatos, velas, joyas y vestidos de un gran armario. Al mirar por la habitación, un armario me llama la atención. Suspiro con frustración ante Iris y me dirijo a la pista.

La imagen familiar de Iris de su juventud está por todas partes dentro. Sobre todo, en un gran póster de lona que ocupa toda la parte trasera del armario, con estantes de cristal transparente colocados frente a él que sostienen los demás objetos. En letras grandes, el nombre de Iris Oscen llena la parte inferior del póster y todo lo demás es una explosión de diseños azules y amarillos con Iris posando poderosamente en el centro, con ropas ajustadas a la piel mostrando su cuerpo tanto como sea posible. Mirando los artículos de la estantería encuentro cartas, réplicas de estatuas, figuras chibi, mandos de juego personalizados y mercancía de marca, todos con el mismo nombre, logotipo e imagen de una sonriente Iris. Es un santuario dedicado a la ficción. Iris Oscen, aparentemente conmemorada como una celebridad a pesar de que su nombre no consta de algún registro en absoluto.

—Esto no está roto. —Iris ha salido del armario, presentándome una caja negra con otra marca que reconozco demasiado bien.

—A los civiles no se les permite armarse con-

—Yo no lo hago. Estoy armando a un Legatus. —Iris empuja la caja hacia mí, haciendo clic para abrir dos interruptores de sujeción y revelando el arma que contiene—. He llamado a la legión. División 505. ¿Vas a hacer tu trabajo o no? —Su voz vuelve al tono tranquilo, pero hay algo nuevo. Ya no es Iris quien me exige que lo haga. Parece que ha conectado los puntos más rápido que yo. Me suplica, me ruega que haga aquello para lo que me ha llamado.

Los fríos grises IIs se centran en el nombre de la caja negra. Un viejo amigo. Nostalgia de una infancia perdida. Las yemas de los dedos de metal rozan suavemente el interior de mis palmas. La manzana se cayó en algún momento sin que me diera cuenta. Las manos se sienten vacías. Libres de cualquier carga. Ingrávidas. En espera.

Estoy literalmente hecho para esto, me digo a mí mismo, sacando el arma de su contenedor. El frío abrazo del metal se siente natural contra mi mano, igualmente densa. Suspiro, compruebo la carga del arma y ajusto su potencia. Son acciones practicadas que estaban arraigadas en mi sistema nervioso antes de que madurara del todo. Levantando el arma, alineo el disparo, un HUD en mis IIs muestra exactamente dónde se producirá el impacto.

Iris piensa demasiado. Es un problema con el que todos lidiamos en algún momento de nuestras vidas. Uno del que me he curado.

Mis manos están firmes. Ingrávidas en este momento mientras los brazos cynet, la red neural y los IIs se enlazan para cumplir con mi deber. Iris murmura algo en un tono cálido. Todo es un ruido blanco para mí, interrumpido por el estallido de energía cuando aprieto el gatillo. No siento nada, los nervios artificiales han silenciado la sensación, los brazos cynet ya contrarrestan el retroceso y se quedan perfectamente quietos, preparados para otro disparo. No es necesario.

Dejo caer el arma y salgo del apartamento de Iris y Timea. La puerta queda entreabierta, los curiosos hacen todo lo posible por asomarse a la herida abierta que el Legatus talló en su edificio. Esta vez soy realmente estoico, recordando quién soy y el peso que nunca me quitaré de encima. Sus pesadas miradas se desprenden de mí como el líquido de una máquina bien engrasada.

Traducción: Auri

Edición provisional: Auri

Entrada original: https://legatus505.blogspot.com/2022/04/chapter-3-parasocial-in-stockholm.html