Interim 1: Un eco

08 de marzo de 2022

Interim 1

—¿Por qué mataste al I'mprint? —Una voz profunda y amable pregunta mientras sigo escribiendo en el cuaderno.

—¿Matarlo? Solamente acabo de romper un disco duro... —respondo despreocupadamente, los ojos enfocados en la tarea. El bajo zumbido de los ventiladores de una computadora y el garabateo de una pluma fuente sobre el papel fueron los únicos sonidos en la pequeña habitación durante varios momentos.

—Pero no había hecho nada malo. ¿No podrías simplemente haberle hablado y calmarlo? ¿Apagarle con gentileza?

Me río, dejo el bolígrafo dentro del libro y lo cierro.

—Es un I'mprint, Canis. ¿Cuál es la diferencia entre apagarlo y romper el disco duro? De cualquier manera, se ha ido y ya no está sufriendo más en esa forma retorcida.

El profesor Canis me mira a los ojos, impasible. Su cabello corto y castaño se une perfectamente con sus patillas y barba. Esos ojos dorados, enmarcados por una maraña marrón de mechones ondulados, brillan suavemente como una estrella distante. Sus delgados labios son apenas visibles dentro del desorden de su barba. Hay una pizca de emoción ahí, pero no puedo registrarla por completo.

No hay ira. No hay decepción.

—¿Qué querías que hiciera? ¿Apagarle y luego llevarle a alguna granja fuera de la ciudad? Pensé que eras un niño grande.

Él no responde a mis burlas, simplemente me sostiene la mirada durante el tiempo suficiente para que regrese a mi cuaderno.

—¿Así es como manejaras a cada I'mprint? —Un escalofrío recorre mi espalda y me congelo, a media palabra.

—... Mejor que dejarlos sufrir, ¿no crees? Son propiedad de bel-

—¡No son propiedad! —Su rotunda voz resuena en la habitación. Me giro para mirarlo, encontrando una mueca retorcida en lugar de la habitual sonrisa burlona.

—Lo apago. Lo traigo. ¿Qué pasa? Se archiva como prueba, a la espera de que el próximo apocalipsis nos elimine a todos. Puede que lo romantices como una forma de irse a dormir, pero ¿Y si en realidad es el purgatorio? ¿Condenarías una mente humana a la existencia eterna como un pisapapeles?

Su expresión se suaviza mientras se apoya contra la pared, sus dedos golpeando un ritmo apático. Familiar. Reconfortante. Nunca he preguntado qué es.

—No tiene que ser así.

—Pero es así. Tú eres el que tiene los oídos de los Praetores. Quéjate de programas de computadora con ellos.

Él extiende la mano para alcanzar los pétalos de una planta roja que cuelga sobre el escritorio, pero se detiene en el último segundo. Puede sentir la tensión en el aire cuando las yemas de sus dedos se ciernen, a centímetros de la planta. Si tuviera nudillos, estarían blancos por la presión. Mis propios ojos grises y fríos se han tensado como la cuerda de un arco. La mano desciende en un movimiento metódico, la tensión cayendo junto con ella. Suspiro suavemente y vuelvo al cuaderno.

—¿Este es tu nuevo lugar? Es más pequeño que el anterior. —Sus ojos se mueven de un mueble a otro, fijándose en cada uno, pero sin dar una opinión clara. —¿Cómo te las arreglaste para conseguir flores?

—Cazando I'mprints. —Sus ojos se estrechan, pero continuo sin vergüenza—. Muchas personas de dinero tienen problemas con ellos. Ellos son los que tienen juguetes sexuales de billones de dólares y ejércitos de seguridad formados por sí mismos. Pagan bien.

—Dinero de sangre...

—Dinero de códigos —corrijo. —Dinero de cables, dinero de componentes. No son humanos. Tú más que nadie debería saberlo.

Lastima. A diferencia de mí, él realmente puede sentirlo. Ellos hacen un trabajo decente al entrenar eso fuera de la legión y erradicarlo en el Auxilia. Simpatía, eso sí lo puedo sentir. De vuelta al cuaderno.

—¿Con qué tipo de castigo terminó el chico? —pregunta el profesor Canis. No me giro hacia él, murmurando sin pensar.

—Lo habitual en un delito para un menor de edad. Reclutamiento anticipado. Ya debería estar cerca de convertirse en ciudadano. Espero que le haya enseñado algo. —El sonido del silencio vuelve a llenar la habitación. Los ventiladores de la computadora giran más fuerte y llenan el aire muerto. Algo debe haber iniciado una actualización automática.

—... Solo has sido un Legatus durante 2 años. —Canis afirma esto como un hecho, pero hay un definido tono inquisitivo.

—¿Cuál es tu punto? Hago el trabajo mejor que la mayoría. Tengo una tasa de resolución del 98%.

—Al niño todavía le falta un tiempo para convertirse en ciudadano entonces.

—… —Me giro para mirar al profesor, suspirando y dejando caer mi cabeza hacia un lado.

—Claramente no recuerdas el período de entrenamiento. O tal vez eres tan viejo que era diferente en ese entonces. Nos consideramos ciudadanos si sobrevivimos el primer año. Después de eso, es solo un asunto legal.

Él asiente, haciendo un sonido "hmmm" mientras considera esto. —¿Sigues pensando que no fue suficiente castigo para él?

—¿Huh...? —pienso en la Legatio y no puedo entender lo que quiere decir. —¿Cuándo dije que no recibió suficiente castigo?

—Casi lo dejas caer por el hueco de un ascensor, chico. Mencionaste alguna tontería pretenciosa sobre juez, jurado y verdugo, y cómo La República trata los delitos contra los I'mprints.

—Oh... eso es un simple malentendido. Supongo que soy mejor Legatus que escritor. —Bostezo, me estiro y tomo un gran trago de agua de la mesa antes de continuar. El profesor Canis espera en perfecto silencio, ajeno a mi dramatismo. Continúo, un poco menos animado. —El niño merece ser castigado. Lo que él y sus amigos hicieron fue repugnante. La Legión lo arreglará o lo romperá intentándolo. El verdadero criminal es la chica.

—... ¿La I'mprint?

—La chica real. Copió su propia conciencia. Poniéndola ahí afuera en el mundo. Resulta que ella vendió el código original para que fuera hackeado y que olvidara que era un I'mprint.

—¿Cuál fue su castigo? —El profesor no pudo contener su anticipación, inclinándose hacia adelante mientras preguntaba.

—Ninguno.

—¿Ninguno?

—Ninguno —Lo dejé flotar en el aire por un momento, el cebo haciendo su trabajo, sacando a Canis de su zona de confort.

—Solo dímelo de una vez. No es un rompecabezas sin todas las piezas, pequeña mierda. —Se está riendo un poco, pero trata de contenerlo. Es tan raro que realmente sepa algo que él no. Es aún más raro que realmente le importe un carajo.

—La chica se convirtió en una mujer, la mujer se convirtió en un cadáver. Había muerto hace más de una década. Tuvo un buen retiro en una gran mansión. Una de esas que es su propio edificio. Recibió una gran suma global a los 20 años por ... "modelar" aparentemente. Lo invirtió bien y nunca tuvo que volver a trabajar.

El rostro del profesor se tensa. Esa expresión la puedo leer fácilmente. —¿Estás decepcionado? ¿Querías algo con un poco más de cierre?

—La vida rara vez tiene un final. Estoy decepcionado con el personaje, no con la historia. —El golpeteo en la pared vuelve.

Está pensando demasiado.

—Hacia el final, ella donó la mayor parte de su dinero a organizaciones benéficas que ayudan a las mujeres a escapar de situaciones de abuso. —El golpeteo cesa instantáneamente, pero nuevamente los ventiladores de la computadora se activan, incluso más que la última vez—. Ahí está la pieza final del rompecabezas. Aunque la única persona que puede resolverlo se ha ido.

Se queda en silencio, con los ojos desenfocados mientras piensa en la historia. No es que no lo haya armado todavía. Es demasiado inteligente para eso. Se va por la tangente. Vuelvo a escribir en mi libro. Los cómodos sonidos de los ventiladores girando y el garabateo de la pluma me tranquilizaron.

Cuando vuelve a hablar, es mucho más silencioso que antes. Esa montaña de hombre que se ve más a sí mismo como un montículo.

—¿Crees que los I'mprints son intrínsecamente malos?

—Nada es intrínsecamente malo— respondo al instante, luego hago una pausa, considerando cuidadosamente mis próximas palabras—. Depende de cómo uses la tecnología... y de que sepas separar un I'mprint del original. —El silencio que sigue pesa sobre los dos durante demasiado tiempo y me encuentro continuando sin pensar —. Una vez escuché a un martirista describirlos como fantasmas atrapados en el limbo por las malvadas megaciudades. Estoy seguro de que estarás de acuerdo en que es una analogía estúpida. Yo los veo más como ecos. Un reflejo del original que es casi lo mismo, pero no del todo. Se deterioran con el tiempo y finalmente deben apagarse por su propio bien.

—...Debería estar yendo a casa con Felly.—Tristeza. Golpee un nervio. No es como si no hubiera apuntado directamente a eso, para ser justo.

—¿Seguro que no quieres un trago? Encontré el whisky que te gusta. El viejo que dijiste solía ser barato. No es como si ella no esperara-

—Buenas noches, chico. —Se da vuelta para irse y me despido de él, con la insinuación de una sonrisa en mis labios. Tan pronto como se va, la sonrisa se desvanece. Los ventiladores que giran en la computadora finalmente se calman y vuelven al ritmo base.

Volvamos a la historia.